За брусникой…
Конкурс школьного творчества «Природа за мои окном», Номинация: проза / журналистика
Автор:
Чернова Диана Руслановна,
ученица 8 класса
МКОУ Малоозерской средней
общеобразовательной школы №3
Руководитель:
Зыкова Екатерина Александровна
Лето. Чуть забрезжил рассвет и осветил мою комнату. Воскресенье, а я уже на ногах. Дедушка сказал, что сегодня мы поедим в лес, за брусникой. Я ждала этот день все лето и вот он настал.
Мы быстро позавтракали, запрягли нашего Каурого и вот она – лесная дорога. Ехали медленно, где-то за горами едва поднималось солнце, оно казалось огромным и ленивым, только что выбравшимся из постели любителем ночных посиделок. А лес уже просыпался. Вдали раздался крик кукушки, и, словно напугавшись тишины, смолк. Мне захотелось поговорить и развеять тишину, но деда молчал, он сказал, что сегодня мы слушаем лес.
- Слушаем лес? А что, он может говорить? - удивилась я.
- А ты послушай, - были его слова.
Я прислушалась, лес жил свой особенной жизнью. Ветерок перебирал листья березок, трепетно гладил стволы осин и, взъерошив кустики шиповника, мчался дальше. Мы ехали по лесу, это был еще наш лес, светлый и прозрачный, мы с моими друзьями часто здесь гуляли. Но с каждым поворотом дороги он становится все глуше, а деревья все больше.
- Ух-ты, какое дерево! – я не выдерживаю и громко выражаю свое восхищение.
Огромная лиственница, раскидав свои огромные ветки, стояла около дороги. Если бы мы с дедой взялись за руки, то и тогда не смогли бы ее обхватить. У великанши когда-то молнией разбило ствол, и он выгорел. Но она до сих пор жива! Огромная ветка указывала в сторону солнца, как будто приветствуя дневное светило, а рядом, возле корней приютились молодые лиственнички, ой, и молодая осинка. Доброе дерево приютило и ее, а может это хулиган ветер принес сюда семечко?
Скрип телеги отвлек меня от размышлений, я с не терпением посмотрела на дорогу, но та и не думал кончаться.
- Дина, смотри, сова, - почти одними губами произнес деда и показал на ветку.
Я с удивлением уставилась туда, но первое время никого не замечала, а потом… и как я сразу не догадалась? Ветка так прямо вверх и серая, это на березе-то? Небольшая серая совка сидела на тонкой ветке березы и не шевелилась, такой непримечательный серый сучок, а не птица. «И вообще меня здесь нет, чего смотришь?» я, словно услышала ее слова, улыбнулась. Мы проехали дерево и ее обитательницу, пусть спит, ведь совы ночные птицы. Стало светлее, лес наполнялся звуками, даже скрип телеги уже не привлекал, а как бы сливался с этой какофонией.
Мы ехали долго, я задремала и увидела себя парящей в небе на высоте птичьего полета (жаль, что у людей нет крыльев). Лес – зеленый океан, раскинулся под моими крыльями, и нет ему ни конца, ни края, где-то внизу трусит неспешной рысью лошадка, впереди нее вьется дорога не дорога, почти тропка, на машине не проедешь. Дорогу пересекает речка Печище, через нее брошен, уже никто и не помнит чье заботливой рукой, мосток из целых бревен лиственницы. На берегу это реки жили в грозные 36 годы – лишенцы, а деревушка так и называли Лишенка. Но за пролетевшие годы не осталось даже и намека на деревню, хотя с высоты птичьего полета и можно разглядеть ровные квадраты изб, но это может оказаться и просто разыгравшимся воображением. Но я смотрю дальше. Вековые деревья сменяют юные поросли и наоборот. Чуть к западу виднеются Желтые скалы, прозванные так потому, что в закатных лучах кажутся золотыми. Август, а листья уже стали желтеть. Хочется подняться еще выше и увидеть дом, озеро…
- Дина, приехали, просыпайся, ты чего это задремала в дороге?
Я улыбаюсь дедуле и спрыгиваю с телеги, первое время ноги меня почти не слушаются, но вот точка опоры нашлась, и я рассматриваю, то место, куда меня привез дедушка.
- Мы в Круглом ельнике. Бери ведра, пошли смотреть ягоду.
Я беру ведро и шагаю след в след за дедом. Круглый ельник совсем не похож на тот лес, который мы проехали. Здесь царит сырость и полумрак, вместо травы кругом мох. Ступишь на него, и нога провалится до колена, а на месте следа тут же наберется островок воды. Стволы деревьев покорежены. Мох тонким слоем покрывает не только стволы, но и ветки деревьев, свешиваясь клоками и даже целыми косицами. Лес просто сказочный, кажется вот сейчас к нам выйдет лесовик или Баба-Яга.
Идти тяжело, но я смело иду за дедушкой. Впереди попадается ручеек, мы переходим его по поваленному дереву, мы не ступаем в него, такие ручейки опасны, можно завязнут, а вода студеная - пристуденая. Вот на мху стали попадаться небольшие, с пятак, почти восковые темно-зеленые листья, нет это еще не брусника, это – грушанка, или сибирский ландыш. Мелкие розоватые цветочки привлекают своей изысканной простотой и легким, почти неуловимым ароматом. А вот и морошка, на ней уже нет ягод, а листья скукожились и пожелтели.
Мы поднялись в более сухое место и вот она…
Невысокие темно-зеленое кустики были усыпаны мелкими рубиновыми ягодами. Они переливались на солнце и манили взять их в руки, я опустилась на колени и осторожно, чтобы не повредить хрупкие веточки, прикоснулась к ягодкам, мне в ладно скользнули крепкие круглые бусинки. Я попробовала их на вкус. Горько-сладкие ягоды с характерной кислинкой слегка пощипывали язык. Я сразу представила, как зимой, мы откроем баночку с брусничным вареньем и будем пить чай, а дом сразу наполниться летом и солнечным теплом. Я от удовольствия зажмурилась.
Через некоторое время кружок брусники закончился, и решила подняться вверх. А может там ягода крупнее и слаще?
Я поднялась на пригорок, перед моими глазами встала удручающая картина. Круглый ельник выгорел, то место, на котором мы собирали ягоду, каким-то чудесным образом сохранилось, а месте остальных деревьев стояли полуобгоревшие остовы, кое-где мелькала зелень, но она была словно немым укором, среди мертвого леса. В каком году он выгорел? В этом? В прошлом? Не так важно. Лес горит каждую весну и даже осень. С какой тоской я всегда смотрю на поднимающийся столб дыма за опушкой леса, за много лет я научилась определять когда горит лес, когда горит высохшая трав. А иногда на нашу деревню опускается белый пепел. Это значит, что горит тайга. Зачем? Для чего? Хочется закричать: люди опомнитесь, что же вы делаете?
Страшно подумать, что человек сделал с природой, а ведь мы ее дети и она любит нас, еще не смышленых, только научившихся ходить. Что для нас века, для земли только юношество. Нам надо научиться ее любить так, как она любит нас.
«И летит черное перо…»
